Yo no sé si esto
Echará una flor.
Algunas se abren
Durante las mañanas
De primavera,
Unas son efímeras
Hay que son verdaderas,
Otras se quedan pasmadas
Al borde de la noche,
Como una gárgola
Que con sus uñas
A la cornisa se aferra.
No he visto un árbol
Desechar
La caricia del viento,
Por eso permaneceré
Inamovible esperando
Tu lluvia temprana y tardía.
No sé si esto
Quedará entre nosotros
Como cuando compartes
La complicidad
De un crimen perfecto.
Esta noche mi pecho
Buscará tu tibio beso,
La caricia impoluta,
Tu abrazo tierno
La semilla primigenia
Que me fecunde por dentro
Y en la mañana se verá
La opulenta flor
Que se ha de abrir
De par en par
En mi centro.
